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Angron: Der Rote Engel – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel eins

Es regnete auf dem Berg Anarch. Tropfen flüssigen Ethans benetzten die hohen Glasstahlfenster. Bei weniger als einem Fünftel Standardschwerkraft fiel der Regen weniger, als dass er herabglitt, er stolzierte der trostlosen Oberfläche von Titan entgegen, als hätte sich die Zeit seinen Legionen bereits ergeben.

Graucis Telomane blickte in die kalten grauen Augen seines eigenen Spiegelbildes. Er erinnerte sich nicht, wann er zuletzt so jung ausgesehen hatte, so naiv, allerdings war auch schon ein halbes Jahrtausend seit seiner letzten Rückkehr zum Titan und in diese Halle vergangen.

»Nein«, flüsterte er leise. »Nicht hier.«

»Du bist nicht bereit, Telomane. Nicht hierfür. Großmeister Taremar hat unrecht, wenn er mich darum bittet, und ich werde es nicht erlauben.«

In seiner Erinnerung war Justicar Aelos ein Riese, der er in Wirklichkeit nie ganz gewesen war. Erfahrungen hatten das Haar des Kriegers grau gefärbt und seine Eidrüstung mit Tapferkeitsabzeichen geschmückt. Graucis war seinem früheren Mentor in vielerlei Hinsicht entwachsen, aber hiernach hatte er ihn nie wiedergesehen, und so war er der Koloss aus der Erinnerung eines neu eingeführten Bruders geblieben.

»Ich bin bereit«, sagte er.

»Dass du es selbst glaubst, zeigt nur, wie wenig bereit du bist.«

»Der Großmeister der Dritten Bruderschaft glaubt, dass ich es bin.«

Er schüttelte den nie weiter ergrauten Kopf. »Es gibt einen Grund, weshalb die Grey Knights ihre jüngsten Brüder nicht in der Schlacht abhärten. Kennst du ihn?«

»Nein«, sagte er mit finsterem Blick. »Nicht hier.«

Es regnete auf dem Berg Anarch. Tropfen flüssigen Ethans benetzten die hohen Glasstahlfenster. Graucis Telomane stand an einem leeren Tisch im Zentrum eines leeren Saals. Das Saturnalium war verlassen und ruhig bis auf das Klopfen des Kohlenwasserstoffregens und das langsame, mechanische Knirschen des großen Planetenmodells, das die kathedralenartige Decke bildete. Es war dunkel bis auf die Flecken mehrerer Tausend Kerzen. Erleuchtung war nicht ihr Zweck. Die Kerzen waren entzündet worden, um die beiden Seiten des Schleiers zu überbrücken, seit die Menschheit sich das erste Mal zögerlich an der Hexerei versucht hatte. Sie waren grau: die Farbe der Weisheit, des Wissens und der Verteidigung gegen boshafte Kräfte.

Das Planetenmodell drehte sich weiter auf seinen Umlaufbahnen.

Graucis sah auf.

Die anderen Novizen hatten es die Deimosuhr genannt. Legenden zufolge war sie von Deimos’ Manufactor Principalis zusammengebaut und in Bewegung gesetzt worden, um an die Verlagerung des Fabrikmondes aus der Umlaufbahn des Mars zu gedenken. Saturn drehte sich in der Mitte der Konstruktion, eine silberne Kugel von der Größe eines Rhino-Transportpanzers, gehalten von einem Netz arkaner Suspensorfelder; seine Ringe waren durch konzentrische Kristallbänder dargestellt, die weniger als einen Nanometer dick waren. Titan selbst hatte die Größe eines Boltgeschosses. Sein Orbit verlief über eine mehr als einhundert Meter durchmessende Bahn aus reibungslosen Glasdrähten, welche er alle dreihundertundzweiundachtzig Stunden vollendete. Das gesamte System war so fehlerfrei gestaltet, dass laut Justicar Aelos ein Grey Knight, der über ausreichend Sinnesschärfe, Geduld und Wissen verfügte, allein anhand der relativen Positionen von Saturn und seinen zweiundachtzig natürlichen Satelliten die exakte Uhrzeit und das imperiale Kalenderjahr bestimmen konnte.

Und seit achteinhalbtausend Jahren zeigte sie perfekt die Zeit an.

Es war 444.M41.

»Nein«, sagte er und wurde langsam wütend. »Nicht hier.«

Es regnete noch immer. Ein blutroter Wolkenbruch prasselte zischend auf das gesegnete Silber und Gold seiner Kriegsrüstung. Vor ihm hatte sie Eygon von der Vierten Bruderschaft getragen, und davor der legendäre Paladin Phox. Graucis besaß die Rüstung noch immer, aber das hier war das erste Mal, dass er sie in einer Schlacht trug. Die Erinnerung war bittersüß.

Justicar Aelos hatte natürlich recht gehabt, aber wer von den einhundertneunundsechzig Grey Knights, die sich an jenem Tag in die Flussniederung des Styx hinunter teleportiert hatten, war wirklich darauf vorbereitet gewesen, der Cruor Praetoria und dem Herrn der XII. Legion gegenüberzutreten?

Nicht die sechsundneunzig, die losgezogen und fort geblieben waren.

Und auch nicht die dreizehn, die zurückgekehrt waren.

Graucis war an jenem Tag der Unerfahrenste in der Schlacht gewesen. Warum er überlebt hatte, während Krieger wie Dymus, Galeo und Taremar der Goldene fallen durften, wusste er nicht, es war vielleicht höchstens ein Beweis dafür, dass die Gesetze des Tempus Materium auf Unvernunft gegründet waren.

»Nein!«, brüllte er in die verzerrte rote Fleischmaske aus Hass, die der Sohn des Imperators trug. »Nicht hier!«

Tropfen flüssigen Ethans benetzten die hohen Glasstahlfenster. Er befand sich im Saturnalium, in der Zitadelle von Titan, doch während er zuvor gestanden hatte, saß er nun. Er knetete die Muskulatur seines Oberschenkels mit den Handballen, als würde sie schmerzen, obwohl sie das natürlich nicht tat. Nicht hier.

»Warum bringe ich mich immer wieder hierher zurück?«

Nyramar, der auf der anderen Seite des Tisches vor einem aufgebauten Königsmordbrett saß, zuckte mit den Schultern.

Der andere Grey Knight war ein Jahr älter als Graucis, doch obwohl sie Freunde gewesen waren, hatte er doch stets eine Kluft zwischen ihnen gespürt, die nicht nur mit dem Altersunterschied zu tun hatte. Alles, was Graucis in seinen Jahren auf Titan erreicht hatte, hatte Nyramar früher geschafft. Als er die letzten Stufen der Kammer der Prüfungen absolviert hatte, um in die Bruderschaften der Grey Knights aufgenommen zu werden, war es Nyramar gewesen, der ihn dort in der Rüstung eines Kriegers begrüßt hatte. Hier saß er nun trotz seines Todes völlig unbeschadet. Er würde fünf Wochen nach dieser Partie eintreten.

»Es sind deine Erinnerungen«, sagte Nyramar. »Was erwartest du hier zu finden, das du nicht bereits kennst? Oder dem du vollkommen vertrauen könntest?«

»Etwas beim Namen zu nennen, bedeutet es zu kennen«, entgegnete Graucis, indem er das fünfhundertachtzehnte Hohelied des Liber Daemonica rezitierte. »Den Dämon zu kennen, bedeutet sein Wesen zu beherrschen. Ich kenne die Grenzen meines Verstandes, Bruder, und ich weiß um die Unantastbarkeit meiner Seele.«

Nyramar nickte und blickte auf den Tisch zwischen ihnen, als würde er seinen nächsten Zug auf dem Königsmordbrett planen. »Dann schau her, Bruder. Die Antwort, nach der du suchst, liegt direkt vor dir. Du musst nur hinsehen.«

Graucis betrachtete wie angewiesen das Spielbrett. Im Reich der Psionik konnten selbst die unscheinbarsten Details eine Bedeutung tragen.

Das Brett war rund und aus Holz, gleichmäßig unterteilt in schwarze und weiße Rechtecke. Er spielte schwarz. Nyramar weiß. Das Spiel war bereits mehrere Züge alt und die weißen Arbeitssklaven waren in der Eröffnungsposition des Prätorianergambits aufgestellt. Nyramar war immer ein geschickter, wenn auch einfallsloser Spieler gewesen. Graucis’ eigene Arbeitssklaven waren aggressiver vorgerückt, wie es seine Art war, und hatten die linke Hemisphäre des Brettes geräumt, damit sein Ekklesiarch in die Offensive gehen konnte. Diese Strategie hatte viele übliche Namen, aber für Graucis und jene seiner schwindenden Generation würde es immer das Armageddonmanöver sein, da es beinhaltete, sämtliche mittelstarken Figuren der eigenen Seite zu opfern, um den gegnerischen Imperator zu umzingeln und gefangen zu nehmen.

Er lächelte beinahe unbewusst. »Ich erinnere mich an diesen Zug.«

»Natürlich.«

»Wir haben die Partie nie beendet.«

»Natürlich nicht.«

Sein Finger schwebte über der schwarzen Elfenbeinfigur seines Primarchen. Die Figur besaß keine besonderen Merkmale, um sie als einen Bestimmten der zwanzig identifizieren zu können. Sie war vielmehr die idealisierte Darstellung eines Primarchen als personifizierte Vielfalt. Sie besaß die Flügel eines Sanguinius, den Lorbeerkranz und die Lorica eines Guilliman, doch irgendein Trick des Kerzenlichts und seine Vorstellungskraft sorgten dafür, dass er knurrte. Graucis’ Primärherz setzte kurz aus, und er ließ die Figur los und legte die Hand wieder in seinen Schoß. »Aber das hier ist die Vergangenheit. Ich bin hier, um in die Zukunft zu blicken.«

»Ist die Zeit eine so gerade Linie, Bruder? Oder ist sie gebogen? Ist sie vielleicht sogar« – Nyramar zeigte mit dem Kopf auf das Spielbrett – »ein Kreis?«

Graucis nickte leicht.

Die Kreisförmigkeit der Geschichte und die Wiederholung von Fehlern der eigenen Vorfahren war ein übliches Motiv in den Mythen der Alten Erde und stellte keine besondere Erkenntnis seines Unterbewusstseins dar.

»Angron wirft erneut seinen Schatten über die Galaxis. Ich habe die Zeichen gesehen, die Omen gedeutet und seine Stimme vernommen; er wütet hinter dem dünnen Schleier. Ich habe die Schreie der niederen Chöre gespürt, die seine Ankunft verkünden. Alles deutet auf eine Zielgerichtetheit hin, die die Große Bestie seit Armageddon nicht gezeigt hat, aber wo wird dieser Schatten niedergehen? Wenn nicht hier, wo ich auf ihn warte, wo dann?«

»Sei vorsichtig, was du dir wünschst, Bruder.«

»Die älteste Warnung der Hexerei.«

»Und eine, die der Held nur selten befolgt.«

Graucis’ Lippen verzogen sich zu einem Lächeln. »Ich bin kein Held.«

»Das glaubt der Held immer.«

»Ich habe seit Armageddon sechshundert Jahre damit verbracht, mich vorzubereiten. Ich habe meine Verbündeten versammelt. Ich habe meine Fähigkeiten geschärft. Ich bin bereit, was immer kommen mag.«

»Dass du es selbst glaubst, zeigt nur, wie wenig bereit du bist.«

Graucis verzog das Gesicht, als er die vertraute, väterliche Kritik in der Stimme seines alten Freundes hörte. Er spürte, wie ihm das Lächeln auf den Lippen gefror und sich scheinbar in Zeitlupe zu einer Grimasse verwandelte, als unerwartete Schmerzen die Muskeln seines Oberschenkels durchzogen. Er führte seine Hand an die Stelle. Blut drang durch den hellgrauen Stoff seiner Robe.

»Nein«, murmelte er, während er auf die nie verheilte Wunde drückte. »Nicht hier.«

Es regnete auf dem Berg Anarch. Tropfen flüssigen Ethans benetzten die hohen Glasstahlfenster. Das gestreifte Wasserstoffmonstrum namens Saturn ragte gewaltig über dem mit Eis bedeckten Panorama auf, das gelblich-braune Auge eines kosmischen Riesen blickte auf eine tote, gefrorene Welt herab. Als Neophyt hatte Graucis Telomane unter diesen Fenstern meditiert. Justicar Aelos hatte seine Schützlinge oft aufgefordert, ins Auge dieser beeindruckenden Welt zu blicken und ihre Schwerkraft wahrzunehmen, die Newton’sche Präzision, mit der sie ihre Armee kleinerer Welten kommandierte, ohne die Überlegenheit physikalischer Gesetze über ein chaotisches Universum zu spüren.

Er hatte niemals falschgelegen. Außer in diesem Fall.

»Warum bringe ich –«

Er wandte sich vom Fenster ab und ließ seine Frage ungestellt; das leichte Zucken des empyreischen Vorhangs zog ihn an, ähnlich wie die Welten über ihm von Saturns Masse angezogen wurden. Die Kerzen, die in marmornen Halterungen an den Wänden hingen und in silbernen Armleuchtern auf den Tischen standen, waren nicht länger grau. Sie waren rot, ihre Flammen verströmten einen Schwefelgeruch, und sie zischten wie Fett auf einer heißen Fläche. Ein prickelndes Gefühl der Gefahr kroch Graucis’ Rückgrat hinauf, als sich die Kerzenflammen eine nach der anderen verbogen, bis alle in einem unnatürlichen rechten Winkel zu ihren Dochten standen.

Sie zeigten auf ihn.

Nein, erkannte er, nicht auf ihn.

Er drehte sich langsam um, hob den Blick und schaute durch den riesigen Glasstahlgaden. Die Welt über ihm war nicht länger Saturn. Genauso wenig war es, wie er lange vermutet und stark gehofft hatte, Armageddon.

Graucis hatte sie nie zuvor gesehen, aber er prägte sich jedes Detail der sichtbaren Hemisphäre mithilfe seines genetisch perfekten Gedächtnisses ein. Sie war klein und felsig, in etwa so groß wie Terra, aber vollkommen von Sand bedeckt. Er bat seinen Fokus, sich zu verlagern, und sein Blick wanderte zurück, bis er eine trockene, bräunliche Kugel sah, die sich langsam um das Baryzentrum zweier rot glühender Sonnen drehte. Das Imperium der Menschheit umfasste eine Million menschlicher Welten. Wenn das hier eine von ihnen war, würde Graucis sie finden.

Über ihm rotierte das Saturnalium weiter und wandelte Drehimpulse in akkurate Abschnitte linearer Zeit um, wie es dies seit der Gründung das Imperiums getan hatte.

»Sei vorsichtig, was du dir wünschst«, sagte die Stimme hinter ihm, und als er hörte, wie eine elfenbeinerne Spielfigur über ein hölzernes Brett geschoben wurde, drehte sich Graucis um. Er blickte zu seinem alten Tisch hinüber, wo sich der weiße Primarch mit einem vollkommen unmöglichen Zug gerade durch seine eigenen und Graucis’ Arbeitssklaven gezwängt hatte und jetzt vor dem schwarzen Imperator stand.

Nyramar grinste ihn an; sein Kopf hing auf einem gebrochenen Genick und sein Gesicht bekam Risse, sodass eine Leinwand aus Knochen darunter zum Vorschein kam. Graucis sagte sich, dass es nicht Nyramar war. Nichts hiervon existierte außerhalb seiner Gedanken.

»Coup, Bruder«, sagte der Tote. »Du bist dran.«

Der Junge Pius MMXIV stieß einen besorgten Ton aus. Der Cybercherub, der über ihm schwebte, stank nach Formaldehyd und den Aloegelen, die er ihm auf die verbrannte Haut rieb. Epistolarius Graucis Telomane starrte mit glasigen Augen durch ihn hindurch, da seine geweiteten Pupillen noch immer auf irgendeinen anderen Ort gerichtet waren, aber das vertraute Summen der archaischen Antigraveinheit des Cherubs und das Knarzen seiner aus steifem Pergament nachgeahmten Flügel beruhigten ihn. Selbst die Berührung seines im Fötalstadium befindlichen Verstandes und seine dünne, aber unbefleckte Seele halfen ihm, sich zu erden.

Er befand sich in seiner Meditationskammer an Bord des Angriffskreuzers Schwert von Dione der Grey Knights. Das Schiff folgte einer hohen Umlaufbahn um Armageddon.

Er blinzelte. Es fühlte sich an, als würde er Sandstein polieren. Er fragte sich, wie lange er dort gesessen und in den Warp gestarrt hatte.

Der Junge Pius MMXIV stieß ein weiteres, blechernes Hupen aus der mit Grünspan angelaufenen Flöte aus, die zwischen seinen mumifizierten Wangen steckte, und zog sich zurück, damit sich Graucis allein aufrichten konnte.

Er umfasste die mit Silberintarsien verzierten Lehnen seines Stuhls und seine Rüstung klickte und summte, als sie aus dem Ruhezustand erwachte und neue Kraft in seinen Griff schickte.

Er ächzte steif, als die unzähligen Schmerzen und kleinen Verletzungen, die sein Geist hier zurückgelassen hatte, wieder zurückkehrten wie Blut in eine eingeschlafene Gliedmaße. Drei Viertel seiner Haut, von der ein Großteil von seiner Rüstung verborgen wurde, waren von Schwielen und Verbrennungen überzogen. Es waren psionische Verbrennungen, und sie brachen für gewöhnlich immer wieder neu aus, sobald er sich zu tief in den Warp begab. Die Apothecarii auf Titan hatten ihn gewarnt, dass die Verletzungen nie heilen würden, und das taten sie auch nicht. Er hatte gelernt, sie zu ignorieren. Es waren nur Schmerzen. Ihm taten auch noch diverse andere, diffuse Dinge weh, was in erster Linie daran lag, dass er das, was viele seiner Brüder für seine besten Zeiten hielten, seit fünfhundert Jahren hinter sich gelassen hatte, aber nichts war so schlimm wie sein Bein.

Er rieb sich die dicke Ceramitpanzerung, unter der sein schmerzender Oberschenkel lag.

Es war der Held Hyperion gewesen, den die Wölfe Klingenbrecher genannt hatten, der auf Armageddon Angrons Schwert in eintausend unheilige Stücke zerschmettert hatte, aber es war Graucis, den die verderbten Splitter getroffen hatten. Ein einzelnes Fragment befleckter Bronze war noch immer da. Er war sich ihm stets bewusst. Manchmal sorgte es dafür, dass sich seine Gliedmaße heiß anfühlte. Manchmal auch quälend taub. Es gab Tage, da es ihn zu schmerzerfüllten Wutanfällen trieb, oder in eine ruhige Verzweiflung angesichts der Ungerechtigkeit, mit der der Kosmos seine Prüfungen und seinen Ruhm verteilte. Wenn er nach dem Splitter suchte, bewegte er sich unter seinen Fingern wie eine Geschwulst, aber sobald er sich unter einen Bioabtaster legte oder ein Apothecarius mit einem Messer in das umliegende Gewebe schnitt, wurde die Verletzung auf unerklärliche Weise psychosomatisch.

Wenn er in düsterer Stimmung war, was während seiner seit über sechshundert Jahren andauernden Aufgabe oft vorgekommen war, hatte er gelegentlich darüber nachgedacht, sich selbst das komplette Bein abzuschneiden, und sich von Angrons Makel zu befreien, aber im letzten Augenblick hatte er stets innegehalten.

Es fühlte sich zu sehr nach einem Zugeständnis an. Oder noch schlimmer, als hätte er aufgegeben.

Die Verletzung war seine Prüfung gewesen, ja, aber sie war auch seine Gabe.

Sie war seine Verbindung zu Angron.

Er drehte den steifen Kopf zur Seite und schaute mit verschwommenem Blick durch das Fenster. Das kalte Licht von Armageddons Stern Tisra drang durch das gehärtete Glas.

Das Schwert von Dione segelte unter den Wappen des Ordensscriptoriums und der Titanflotte, aber im Laufe der Jahrhunderte und nach immer esoterischeren Betätigungen war es zu Graucis’ persönlichem Flaggschiff geworden, wenn auch nicht offiziell. Es kannte seinen Daseinszweck. Es reagierte auf seinen Willen. Das Kriegsschiff war Teil einer Säuberungsoperation im Beta-Thyracus-Sektor gewesen, als die ersten zaghaften Vorzeichen eines Blutvergießens von galaktischen Ausmaßen langsam durch den empyreischen Schleier in das Tempus Materium gedrungen waren. Graucis besaß eine solche Autorität innerhalb des Ordens, dass Großmeister Cromm von der Vierten Bruderschaft nicht einmal eine Erklärung verlangt hatte, als sich das Schwert der Dione aus dem Sektor zurückzog, um rasch wieder in den Warp zurückzukehren.

Graucis’ psionische Kräfte waren hier am stärksten. Seine Fähigkeit, seine Nemesis auszumachen, war hier am schärfsten.

»Nein«, murmelte er. Seine Stimme war heiserer und harscher als jene des jüngeren Mannes, an den sich sein Psi-Selbst lieber erinnerte. »Nicht hier.«

Aber wenn Angron nicht zurückkehrte, um Armageddon zu erobern, wie Graucis es vorhergesagt hatte, wo war er dann?

Graucis beugte sich in seinem Stuhl vor und zwickte seine müden Augen. Ein Bild des Planeten, das er aus dem Warp gezogen hatte, blitzte erneut vor ihnen auf: eine Wüstenwelt, die binäre rote Riesen umkreiste. Das Schwert von Dione verfügte über Navigationsarchive, die Tausende Jahre zurückreichten, aber Graucis glaubte nicht, dass diese Beschreibung allein ausreichen würde, um ihn ausfindig zu machen. Die Milchstraße war eine alte und träge Galaxis. Drei Viertel ihrer Sterne waren langsam vergehende rote Riesen, und die Hälfte davon waren binär. Sie war außerdem gewaltig und zu hoffnungslos riesig, als dass selbst ein so geschichtsträchtiges Schiff wie das Schwert von Dione auch nur ein Prozent ihrer Welten besucht haben könnte.

Es gab einiges zu tun.

Er hob die Hand und spürte das Wackeln des Nemesis-Psistabes, der auf der anderen Seite des Raumes lag, kurz, bevor er sich in die Luft erhob und in seine wartenden Finger flog. Er erhob sich von seinem Stuhl, und der Stab traf genau im richtigen Augenblick ein, um sein Gewicht zu stützen. »Rufe die Navis-Imperialis-Station vom Sankt-Jowen-Dock auf einer Zinnoberfrequenz und beantrage einen astropathischen Chor«, befahl er dem Jungen Pius MMXIV.

Von Titan kamen nur noch selten Nachrichten, die seit Kurzem zudem immer schwieriger zu interpretieren waren. Er wusste, dass die Grey Knights gemeinsam mit dem Adeptus Custodes den Imperialen Palast verteidigt hatten, und dass sich ihre Zahl deshalb im Imperium Sanctus erheblich verringert hatte. Ihre Bruderschaft war stets weit verstreut gewesen, doch nie so sehr wie jetzt. Auch, wenn es nur noch eine halbe Galaxis zum Verteidigen gab.

Wenn sie Angron zuvorkommen und seine Pläne durchkreuzen wollten, dann lag es an Graucis, dafür zu sorgen, dass es geschah.

Der Cybercherub wiederholte seine kurze Hymne und flatterte mit den Flügelimitaten; Antigraveinheiten stotterten, als er durch die hallende Kammer davontrieb.

Graucis sah ihm hinterher.

Es war Zeit, die anderen zu rufen.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2023 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2023 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Angron: The Red Angel.
Deutsche Übersetzung: Bent Jensen.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Halil Ural.

Angron: Der Rote Engel © Copyright Games Workshop Limited 2023. Angron: Der Rote Engel, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-269-1

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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